as mãos do meu pai

As tuas mãos têm grossas veias como cordas azuis

sobre um fundo de manchas já da cor da terra

-como são belas as tuas mãos pelo quanto lidaram,

acariciaram ou fremiram da nobre cólera dos justos...

Porque há nas tuas mãos, meu velho pai,

essa beleza que se chama simplesmente vida.

E, ao entardecer, quando elas repousam nos braços da

tua cadeira predileta,

uma luz parece vir de dentro delas...

Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente, vieste

alimentando na terrível solidão do mundo,

como quem junta uns gravetos e tenta acendê-los contra o vento?

Ah! como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das tuas mãos!

E é, ainda, a vida que transfigura as tuas mãos nodosas...

essa chama de vida - que transcende a própria vida

...e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.

As mãos do meu Pai - Mário Quintana

if

Anunciação - Boticelli

E até hoje não me esqueci

Do anjo da anunciação no quadro de Boticelli:

como pode alguém

apresentar-se ao mesmo tempo tão humilde

e cheio de tamanha dignidade?

Oh! Tão soberanamente inclinado...

Se pudéssemos ser como ele!

Os anjos dão tudo de si

sem jamais se despirem de nada.

If - Mario Quintana

na minha rua

Na minha rua há um menininho doente.

Enquanto os outros partem para a escola,

Junto à janela, sonhadoramente,

Ele ouve o sapateiro bater sola.

Ouve também o carpinteiro, em frente,

Que uma canção napolitana engrola.

E pouco a pouco, gradativamente,

O sofrimento que ele tem se evola. . .

Mas nesta rua há um operário triste:

Não canta nada na manhã sonora

E o menino nem sonha que ele existe.

Ele trabalha silenciosamente. . .

E está compondo este soneto agora,

Pra alminha boa do menino doente...

Na minha rua - Mário Quintana

o silêncio

O mundo, às vezes, fica-me tão insignificativo

Como um filme que houvesse perdido de repente o som.

Vejo homens, mulheres: peixes abrindo e fechando a boca num aquário.

Ou multidões: macacos pula-pulando nas arquibancadas dos estádios...

Mas o mais triste é essa tristeza toda colorida dos carnavais

Como a maquilagem das velhas prostitutas fazendo trottoir.

Às vezes eu penso que já fui um dia um rei, imóvel no seu palanque,

Obrigado a ficar olhando

Intermináveis desfiles, torneios, procissões, tudo isso...

Oh! Decididamente o meu reino não é deste mundo!

Nem do outro...

O silêncio - Mário Quintana

a carta

Hoje encontrei dentro de um livro uma velha carta

amarelecida,

Rasguei-a sem procurar ao menos saber de quem seria...

Eu tenho um medo

Horrível

A essas marés montantes do passado,

Com suas quilhas afundadas, com

Meus sucessivos cadáveres amarrados aos mastros

e gáveas...

Ai de mim,

Ai de ti, ó velho mar profundo,

Eu venho sempre à tona de todos os naufrágios!

A carta - Mário Quintana

ao longo das janelas mortas

Ao longo das janelas mortas

Meu passo bate as calçadas.

Que estranho bate!... Será

Que a minha perna é de pau?

Ah, que esta vida é automática!

Estou exausto da gravitação dos astros!

Vou dar um tiro neste poema horrível!

Vou apitar chamando os guardas, os anjos, Nosso Senhor,

[as prostitutas, os mortos!

Venham ver a minha degradação,

A minha sede insaciável de não sei o que,

As minhas rugas.

Tombai, estrelas de conta,

Lua falsa de papelão,

Manto bordado do céu!

Tombai, cobri com a santa inutilidade vossa

Esta carcaça miserável de sonho...

Ao longo das janelas mortas - Mário Quintana

olho as minhas mãos

Olho as minhas mãos: elas só não são estranhas

Porque são minhas. Mas é tão esquisito distendê-las

Assim, lentamente, como essas anêmonas do fundo do mar...

Fechá-las, de repente,

Os dedos como pétalas carnívoras !

Só apanho, porém, com elas, esse alimento impalpável do tempo,

Que me sustenta, e mata, e que vai secretando o pensamento

Como tecem as teias as aranhas.

A que mundo

Pertenço ?

No mundo há pedras, baobás, panteras,

Águas cantarolantes, o vento ventando

E no alto as nuvens improvisando sem cessar.

Mas nada, disso tudo, diz: "existo".

Porque apenas existem...

Enquanto isto,

O tempo engendra a morte, e a morte gera os deuses

E, cheios de esperança e medo,

Oficiamos rituais, inventamos

Palavras mágicas,

Fazemos

Poemas, pobres poemas

Que o vento

Mistura, confunde e dispersa no ar...

Nem na estrela do céu nem na estrela do mar

Foi este o fim da Criação !

Mas, então,

Quem urde eternamente a trama de tão velhos sonhos ?

Quem faz - em mim - esta interrogação ?

Olho as Minhas Mãos - Mário Quintana