estas mãos

Olha para estas mãos

de mulher roceira,

esforçadas mãos cavouqueiras.

Pesadas, de falanges curtas,

sem trato e sem carinho.

Ossudas e grosseiras.

Mãos que jamais calçaram luvas.

Nunca para elas o brilho dos anéis.

Minha pequenina aliança.

Um dia o chamado heróico emocionante:

– Dei Ouro para o Bem de São Paulo.

Mãos que varreram e cozinharam.

Lavaram e estenderam

roupas nos varais.

Pouparam e remendaram.

Mãos domésticas e remendonas.

Íntimas da economia,

do arroz e do feijão

da sua casa.

Do tacho de cobre.

Da panela de barro.

Da acha de lenha.

Da cinza da fornalha.

Que encestavam o velho barreleiro

e faziam sabão.

Minhas mãos doceiras...

Jamais ociosas.

Fecundas, imensas e ocupadas.

Mãos laboriosas.

Abertas sempre para dar, ajudar,

unir e abençoar.

Mãos de semeador afeitas

à sementeira do trabalho.

Minhas mãos raízes

procurando a terra.

Semeando sempre.

Jamais para elas

os júbilos da colheita.

Mãos tenazes e obtusas,

feridas na remoção de pedras e tropeços,

quebrando as arestas da vida.

Mãos alavancas

na escava de construções inconclusas.

Mãos pequenas e curtas de mulher

que nunca encontrou nada na vida.

Caminheira de uma longa estrada.

Sempre a caminhar.

Sozinha a procurar,

o ângulo perdido, a pedra rejeitada.

Estas mãos - Cora Coralina